Te apellidas Todo

- Es a ti por ser el rumbo de este loco en el viaje de su vida.

Por ser el tacto y deslizarte sin previo aviso, lanzado mi cuerpo directo al piso,
Por ser el pensamiento y escuchar los motivos con que se excusa la razón,
Por ser un escudo de hierro y soportar las balas que son estas palabras,
Por ser el aire que respiro, el que aún pone en marcha mis cinco sentidos,
Por ser mi café con aroma a ganchos, botones de rosa,
Por ser una oportunidad con nombre de Victoria.
Te lo agradezco, pero aún no sería perfecto... Si, si no sería perfecto,
Sin decir, hacer coincidir lo distinto en el sabor de un beso,
Es simple me bastas,
Y gracias,
Por ser mis sueños, mi don, el veneno.

Sólo de Veinte

No hay nada más que decir.

El mito habla de sólo Veinte.

Veinte para acariciar el lomo de mi fiel perro amigo en las noches más frías.
Veinte para recordar a una mujer virtuosa, que aún después de la muerte sigue acompañando a muchas vidas, Doña Julia Violeta Echeverría Soto.
Veinte para escribir un nuevo texto permisivo, de carácter emotivo.
Veinte para escapar en un tren con el rumbo perdido, junto a la mujer que hace suyo este sentido.
Veinte para aceptar que soy de carne y huesos, frente a un resfrío también soy propenso.
Veinte para imaginar una estadía en el cielo, para cualquier mortal sería un gran anhelo.
Veinte para predecir lo que tu boca oculta pero tus dos grandes ojos mielosos quieren decirme.
Veinte para descubrir un nuevo mundo junto a tu dulce e irremplazable compañía.
Veinte para beber una amarga cerveza, dando rienda suelta a los pájaros sobre mi cabeza.
Veinte para militar en partido revolucionario del consultar para luego de una forma implacable y correcta actuar.
Veinte para querer sin condiciones, mucho menos limite alguno.
Veinte para construir un castillo en las rocas y no en la dispersa arena del mar.
Veinte para recuperar tiempos perdidos, afectos sencillos los más grandes motivos.
Veinte para abrazar a un forastero amigo, que ha partido afuera para cumplir un sueño.
Veinte para prometer que todo…todo estará bien.

Una Perfecta Unión

En plena acera la femeneidad diferente desplegó su vuelo,
Con sus largos vestidos atraídos por el viento.

Desde la tierra la masculinidad ofrecía hasta su vida por alcanzar su nombre.

Libertad.
Mi orgullo dice que ansia saciar su sed,
También con la soledad te digo, nosotros podríamos perecer,
Que ya no posees sentidos,
Que ahora sólo son viejas y gastadas carcasas de armazón,
Las que cubren los maravillosos colores de tu esplendor,
Despierta ya, es el más grande grito, despojado de su pudor,
Y te digo, correrán las horas,
Pasarán lo días,
Escucharas en invierno inocentes melodías.
Recuerdas cuándo yo no veía.


Desde los cielos la femeneidad sentía que lo perdía.

Sabiduría.
Sin remedio, mucho menos solución,
Cómo hacer que el viento caiga,
Si no estás alrededor,
Como un agua en el otoño,
Que te busca… que te busca perdiendo locamente la razón,
Y que las luces de colores te dejen viajar,
Compartimos juntos el anhelo, ese es alcanzar los cielos,
Son tus manos las que escriben bellos versos,
Mágico sueño es despertar y verte una vez más,
Envuelto en el lienzo que pintamos abanderando el sentimiento del amor.



La dama vestida de blanco maravillosa combinación,
No se queda atrás se ve sobrio de seguro es todo un señor,
La femeneidad que lleva a la liberación,
Masculinidad, ensimismada por una sabia sensación,
El camino de los dos, sería una perfecta unión.

Seguimos

Y con fecha indeterminada,

se crearon las letras,

también, todas las extensas y diversas lenguas...

1913, El fracaso de un noviazgo en el cual Franz Kafka, había depositado todas sus esperanzas señaló el inicio de una etapa creativa prolífica.

1921, Aparece en Madrid el primer número de Creación, Revista Internacional de Arte, fundada y dirigida por Vicente Huidobro.

1945, Pablo Neruda es electo Senador de la República por las provincias de Tarapacá y Antofagasta, uniéndose el mismo año al Partido Comunista de Chile.

1946, Condecoran con el Premio Nobel de Literatura al Alemán – Suizo Hermann Hesse.

1967, Por esos entonces un joven y talentoso escritor Colombiano, llamado Gabriel García Márquez publica Cien años de soledad, novela con la cual consagra una exitosa carrera.

1992, Muere Paula, hija de Isabel Allende, a la edad 28 años, a causa de una porfiria, que la dejó en coma en una clínica de Madrid.

2009, En la ciudad de santiago un chileno, José Miguel Provoste, escribe lo más preciado según él, colocándole como título Mujer.

Sr. Destino

Volar a otro lugar, la dirección el infinito,
cuando llegues ahí, pregunta por el inquilino,
se hace llamar Don destino,
vive en la habitación número que sé yo.

Cuando lo encuentres no habrá más noches,
iluso, es el a ti a quien advertirá, de todas formas te recibirá,

mucha cautela, lo escribo, recito, te lo grito volador,
este individuo presenta un trastorno de doble ánimo,
con algunos es un perfecto militante del partido desalmado,
que no caiga tu pelota, con ella puede hacer sus zapatos,
al parecer su criterio para actuar no está formado,
en cambio, otras veces una dulce princesa, te invitará a comer galletas.

Que loco más hermoso, no quiero decir que sea un desquiciado,
comparte con el e invítale unos cuantos tragos,
la cerveza no le gusta, el ostenta líquidos más caros,
que tus preguntas no caigan como las bombas impactan el Edén,
clarividente notoriamente no es, tampoco es el Dios internet,
mantenlo ahí tranquilo, de seguro podría ser tu mejor amigo,
la velada está por terminar,
mejor cuéntale que deseas mañana de cenar,
dicen los rumores que hace poco aprendió a escuchar.

Y te diste cuenta de que ahí no encontrarás respuestas,
fue una mala idea escoger tan largo viaje, con ese fin.
¿Ves lo qué hizo?
El destino dejó su firma, el pan B siempre fue que llevarás tu maleta,
cargada con el derecho a equivocarte, ahora no te sería tan difícil levantarte.

Tiempo fuera

Atleta que recorres sus curvas,
no solo para ti ya no existen los esguinces,
mucho menos las fracturas de corazón.

Rayo veloz con disfraz de un Forest Gum,
ya no apresures la eterna marcha,
desciende con cautela, mucha precaución,
piensa que tal vez el cruzar la meta
jamás haya sido tu verdadera opción,
quizás solo fue una agitada, la más fuerte respiración.

Complices

Es el mundo que no duerme, como un niño de dos,

Luces tenues en una penetrante habitación,

Fuego de su ardor, clamor de su sudor,

Completamente recorre todo su esplendor,

Mariposas de colores en tu cintura,

Las enredaderas bajan hasta la locura,

Silencio perpetuo, ellos no pueden saberlo,

Facciones descompuestas, olvidas el pudor,

Si, si... ya sé donde creo va a parar esto.

Tranquila dulzura, no comas que no ayunas,

No mires hacia arriba que inocente es la luna,

Sigue así, que en el punto eres todo para mí,

No aferres tus manos a las plumas del colchón,

Entrelaza tus dedos, como me entregaste tu ilución,

Ya dí palabras primor que no existe nadie alrededor,

Sabes hacerlo, tú avísame, que por ahora soy tu servidor,

Bonitos rizos, cuidado vamos directo al piso,

Que no pase por tu mente, de comida, quizás un guiso,

Volvamos a lo nuestro, me fascina tu intelecto,

Apunta directo, para un alto impacto yo estoy hecho.

Que la ventana está abierta, cambia esa posición,

Los pájaros cantan se deleitan con la unión,

Tocaste el agua con tus piernas, muy fresca sensación,

Recuéstate y que la sabana dibuje tu figura.

¿Duermes ya cariño mío?

Extrañamente ahora tu rostro solo brinda profunda ternura.